Una delle mie saghe preferite di sempre.
Un mondo dove nulla è scontato, una realtà antica in cui i non morti conservano il loro originale splendore. Un universo che racchiude l'amore nella sua forma più cruda e, allo stesso tempo, più pura. Un anfratto di perversione, decadenza. Un connubio tra gotico e pulp. Dei personaggi che non sono stereotipati eroi ma creature vere e realistiche, nei loro difetti, imperfezioni, debolezze. Come innamorarsi dei cosiddetti cattivi? Arrivando a capirli, dove l'empatia regna sovrana. Da una cupa Venezia a una fredda Soroka, una visione d'inchiostro che scava fin dentro l'anima, un'eco che permane fra cuore e pensieri anche dopo l'ultima pagina.
Lo consiglio a chi non si lascia impressionare, a chi è in grado di comprendere, di vedere oltre. A chi ama le profondità, lo stile ricercato, la bellezza che scaturisce da un male forgiato dall'emarginazione.
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Recensioni con immagini
Sogno e realtà
Vi sono diverse scuole di pensiero per definire un racconto e ricercando in un qualunque dizionario, si troveranno termini come: fantasy o fantascienza, horror e noir, autobiografia e storico, novella e via discorrendo.Per me esistono solo due voci primarie: realtà e fantasia; il resto sono espressioni derivate che incasellano, ordinano diverse sfumature delle due precedenti asserzioni, radici sostanziali da cui nasce un racconto.Penelope ha saputo far convergere questi due aspetti; la realtà si sviluppa nell’immediato, sin dalle prime pagine dove descrive un mondo sommerso, nel contempo affascinante e repulsivo ma incredibilmente concreto: il tutto ruota intorno a personaggi equivoci, soggetti che vivono alla giornata come trafugatori di cadaveri in primis e qualche furtarello occasionale, tanto per arrotondare le misere entrate. La Venezia del 1893 è descritta solo marginalmente nella sua bucolica fastosità, lasciando al lettore la costruzione dello spazio scenico, i calli e i canali che si sviluppano come una cornice serpeggiante fra i palazzi aristocratici, mentre la scrittrice puntualizza lo scorrere lento e misero della gente comune, tra una bancarella di un pescivendolo o un oratore occasionale che attira, con i suoi racconti, masse di gente incolte, rozze e analfabete, dettagli di vite ben lontane dai fasti nobiliari.Realtà e fantasia si incrociano nell’ambito maniacale degli stessi personaggi, nelle loro trame e pensieri inconfessabili, perversi, dove emerge anche una buona dose di superstizione. Aspetti di un lontano passato, troppo reali per essere solo il frutto di creatività letteraria. Sono arrivato al punto di domandarmi se la trama, così sapientemente romanzata, non sia una sorta di autobiografia di una vita trascorsa in quel periodo lontano storico. Chi sei, Penelope? Una reincarnata? Così ti immagino; attraversando un tunnel temporale, ti scorgo entro un guizzo visionario dove sei su una passerella traballante di legno, una impalcatura entro le mura di un palazzo o chiesa dove un ignoto artista è impegnato nel dipingere una scena religiosa o pagana. Il suo pennello le sfugge di mano e tu, lesta, lo afferri evitando di farlo cadere di sotto; prima di restituirlo lo osservi curiosa per qualche istante ma ti viene strappato di mano dall’incurante artista che non vuole perdere tempo. Nessun ringraziamento; c’è solo indifferenza nel suo sguardo, neppure per il pane e altri alimenti che hai dovuto consegnarli. Era solo una commissione e torni sconsolata a casa con le poche monete guadagnate, passando per quelle caotiche e luride strade veneziane. Le tue mani sono macchiate dalla vernice di quel pennello e i suoi colori visualizzano un sogno: diventare un artista ma in quello spazio temporale è solo una chimera, un sogno irrealizzabile, l’analfabetismo e l’ignoranza le tue catene. Ora sei rinata, in un altro tempo e luogo ma quel sogno, dopo più di un secolo, non si è mai estinto. Sei una scrittrice, la penna il tuo pennello, l’inchiostro scuro macchia le tue mani e i ricordi riaffiorano. Quella del 1893 è la tua Venezia e di seguito, il viaggio in Russia, è il tuo sogno che diventa realtà nella trama del romanzo… sogni e incubi che si intrecciano in un panorama gelido, caoticamente infernale e nel contempo ammaliante. È un racconto che vale il tempo di rileggerlo più volte.
Recensioni migliori da Italia
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Recensito in Italia il 15 gennaio 2017
Vi sono diverse scuole di pensiero per definire un racconto e ricercando in un qualunque dizionario, si troveranno termini come: fantasy o fantascienza, horror e noir, autobiografia e storico, novella e via discorrendo.
Per me esistono solo due voci primarie: realtà e fantasia; il resto sono espressioni derivate che incasellano, ordinano diverse sfumature delle due precedenti asserzioni, radici sostanziali da cui nasce un racconto.
Penelope ha saputo far convergere questi due aspetti; la realtà si sviluppa nell’immediato, sin dalle prime pagine dove descrive un mondo sommerso, nel contempo affascinante e repulsivo ma incredibilmente concreto: il tutto ruota intorno a personaggi equivoci, soggetti che vivono alla giornata come trafugatori di cadaveri in primis e qualche furtarello occasionale, tanto per arrotondare le misere entrate. La Venezia del 1893 è descritta solo marginalmente nella sua bucolica fastosità, lasciando al lettore la costruzione dello spazio scenico, i calli e i canali che si sviluppano come una cornice serpeggiante fra i palazzi aristocratici, mentre la scrittrice puntualizza lo scorrere lento e misero della gente comune, tra una bancarella di un pescivendolo o un oratore occasionale che attira, con i suoi racconti, masse di gente incolte, rozze e analfabete, dettagli di vite ben lontane dai fasti nobiliari.
Realtà e fantasia si incrociano nell’ambito maniacale degli stessi personaggi, nelle loro trame e pensieri inconfessabili, perversi, dove emerge anche una buona dose di superstizione. Aspetti di un lontano passato, troppo reali per essere solo il frutto di creatività letteraria. Sono arrivato al punto di domandarmi se la trama, così sapientemente romanzata, non sia una sorta di autobiografia di una vita trascorsa in quel periodo lontano storico. Chi sei, Penelope? Una reincarnata? Così ti immagino; attraversando un tunnel temporale, ti scorgo entro un guizzo visionario dove sei su una passerella traballante di legno, una impalcatura entro le mura di un palazzo o chiesa dove un ignoto artista è impegnato nel dipingere una scena religiosa o pagana. Il suo pennello le sfugge di mano e tu, lesta, lo afferri evitando di farlo cadere di sotto; prima di restituirlo lo osservi curiosa per qualche istante ma ti viene strappato di mano dall’incurante artista che non vuole perdere tempo. Nessun ringraziamento; c’è solo indifferenza nel suo sguardo, neppure per il pane e altri alimenti che hai dovuto consegnarli. Era solo una commissione e torni sconsolata a casa con le poche monete guadagnate, passando per quelle caotiche e luride strade veneziane. Le tue mani sono macchiate dalla vernice di quel pennello e i suoi colori visualizzano un sogno: diventare un artista ma in quello spazio temporale è solo una chimera, un sogno irrealizzabile, l’analfabetismo e l’ignoranza le tue catene. Ora sei rinata, in un altro tempo e luogo ma quel sogno, dopo più di un secolo, non si è mai estinto. Sei una scrittrice, la penna il tuo pennello, l’inchiostro scuro macchia le tue mani e i ricordi riaffiorano. Quella del 1893 è la tua Venezia e di seguito, il viaggio in Russia, è il tuo sogno che diventa realtà nella trama del romanzo… sogni e incubi che si intrecciano in un panorama gelido, caoticamente infernale e nel contempo ammaliante. È un racconto che vale il tempo di rileggerlo più volte.
Per me esistono solo due voci primarie: realtà e fantasia; il resto sono espressioni derivate che incasellano, ordinano diverse sfumature delle due precedenti asserzioni, radici sostanziali da cui nasce un racconto.
Penelope ha saputo far convergere questi due aspetti; la realtà si sviluppa nell’immediato, sin dalle prime pagine dove descrive un mondo sommerso, nel contempo affascinante e repulsivo ma incredibilmente concreto: il tutto ruota intorno a personaggi equivoci, soggetti che vivono alla giornata come trafugatori di cadaveri in primis e qualche furtarello occasionale, tanto per arrotondare le misere entrate. La Venezia del 1893 è descritta solo marginalmente nella sua bucolica fastosità, lasciando al lettore la costruzione dello spazio scenico, i calli e i canali che si sviluppano come una cornice serpeggiante fra i palazzi aristocratici, mentre la scrittrice puntualizza lo scorrere lento e misero della gente comune, tra una bancarella di un pescivendolo o un oratore occasionale che attira, con i suoi racconti, masse di gente incolte, rozze e analfabete, dettagli di vite ben lontane dai fasti nobiliari.
Realtà e fantasia si incrociano nell’ambito maniacale degli stessi personaggi, nelle loro trame e pensieri inconfessabili, perversi, dove emerge anche una buona dose di superstizione. Aspetti di un lontano passato, troppo reali per essere solo il frutto di creatività letteraria. Sono arrivato al punto di domandarmi se la trama, così sapientemente romanzata, non sia una sorta di autobiografia di una vita trascorsa in quel periodo lontano storico. Chi sei, Penelope? Una reincarnata? Così ti immagino; attraversando un tunnel temporale, ti scorgo entro un guizzo visionario dove sei su una passerella traballante di legno, una impalcatura entro le mura di un palazzo o chiesa dove un ignoto artista è impegnato nel dipingere una scena religiosa o pagana. Il suo pennello le sfugge di mano e tu, lesta, lo afferri evitando di farlo cadere di sotto; prima di restituirlo lo osservi curiosa per qualche istante ma ti viene strappato di mano dall’incurante artista che non vuole perdere tempo. Nessun ringraziamento; c’è solo indifferenza nel suo sguardo, neppure per il pane e altri alimenti che hai dovuto consegnarli. Era solo una commissione e torni sconsolata a casa con le poche monete guadagnate, passando per quelle caotiche e luride strade veneziane. Le tue mani sono macchiate dalla vernice di quel pennello e i suoi colori visualizzano un sogno: diventare un artista ma in quello spazio temporale è solo una chimera, un sogno irrealizzabile, l’analfabetismo e l’ignoranza le tue catene. Ora sei rinata, in un altro tempo e luogo ma quel sogno, dopo più di un secolo, non si è mai estinto. Sei una scrittrice, la penna il tuo pennello, l’inchiostro scuro macchia le tue mani e i ricordi riaffiorano. Quella del 1893 è la tua Venezia e di seguito, il viaggio in Russia, è il tuo sogno che diventa realtà nella trama del romanzo… sogni e incubi che si intrecciano in un panorama gelido, caoticamente infernale e nel contempo ammaliante. È un racconto che vale il tempo di rileggerlo più volte.
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